viernes, 1 de enero de 2010
Quiero bailar la danza del viento... subir entre tus cabellos y llegar a lugar secreto de tus versos... quiero jugar con líneas, con trazos de tu pluma sobre el blanco de las hojas... quiero nadar en tus besos... quiero el querer amarte de día, cuando el sol apenas penetra las cortinas del cuarto, y se que la mañana comienza... quiero amarte entre los libros de ciencia, quiero buscarte entre el humo del cigarro, entre el café de la noche... quiero respirarte en cada soplo de viento, quiero comer tus dedos jugar entre los surcos de tu cuerpo... quiero esconderme ente las suaves nubes de las sabanas y esperar a que grites un dos tres por ti... y salir y llenarte de cosquillas juguetonas y que rías y escucharte... quiero besar el lago que se forma en tu pies cuando llueve en la regadera del baño... quiero mojarme... ensuciarme de lodo... quiero caminar por tu espalda, lindo camino que al recorro con mis dedos los arboles se erizan... quiero fumar tu sombra de la tarde y mordisquear tu oreja...
quiero dibujar en el cielo con pinturas rojas... porque quiero que lo veas...quiero saltar en tu ombligo y subir por tu pluma... quiero ser tu tinta... y un poema y quiero estar contigo sin ser tu... y quiero enojarme cuando hablas de mis errores, y ser orgullosa y quiero pedir perdón por mis equivocaciones y quiero escribirte historias de fantasmas... quiero desafiar a la muerte... y quiero que penetres mi vientre con la magia de vida... y quiero asustarte con heridas falsas y soñar un sueño donde unicornios viajan entre hojas disfrazadas y donde pequeñas hadas tejen flores donde ambos vivamos...y quiero ser abeja y pequeña paloma y te quiero a ti... y quiero y te amo y te invento... y despierto y te miro y te digo y te añoro y te extraño y te pienso y te escribo en este instante en una compu rosa (te gusta el rosa?) y miro la hora y con dolor de panza y con los ojos negros... y te quiero ayer y te quiero hoy... y te amo hace tres siglos... y en una vida donde eras marino y yo una esclava... y te amo cuando fui reina y no salías de soldado... y te amo cuando escaba de mi esposo mafioso para encontrarme contigo en la bodega... y te amo un 7 de septiembre y un 12... te amo un día que abandone me vida de gitana (por lo del circo) te amo un lunes cuando no te veo y un martes cuando estoy esperando tu llegada... y cuando vemos pelis y soñamos con una casa...y cuando escuchamos un huapango y un son jarocho y cuando cantamos unas bombas... cuando pienso en Joaquín que sabemos será Totto... y cuando escucho gritar a Ximena...¡ ha! no puedo olvidar cuando leo versos del celular... y cuando me despido en mi entrada... y cuando te odio por no seguirme en la locura...
Dedicado a una persona que adoro con cordura... Nono
Una absurda vida donde la locura es la cordura más solicitada. Una vida que suena al compas de un viejo tango.
Una vida que se detiene únicamente cuando una lagrima se desliza por mi mejilla, después de haber escuchado el murmullo de ese tu corazón dentro del mío
lunes, 7 de septiembre de 2009
martes, 1 de septiembre de 2009
Se levanta de la silla en la que se encuentra sentado y corre por un largo camino color rojo, sus pies están descalzos…no conoce el fin de aquel recorrido, su playera empieza a mojarse en sudor que resbala de su frente, sudor que humedece sus labios…una mujer lo detiene, ella esta vestida con telas de colores, él la observa y se impacta por la gran belleza de la doncella, ella camina hacia él y le susurra al oído…mi nombre es poesía…él la toma en sus brazos y la besa, ella se extingue en partículas rosas…en el aire se escuchan metáforas sublimes, las partículas descienden y se incrustan en el piso, de ellas comienzan a emerger plantas que se extienden rápidamente… el mundo se transforma en una selva con arboles descomunales y pájaros formidables de colores naranjas y azules…él cree estar en un mundo de gigantes… camina con dificultades por aquel suelo terroso, una hilera de hormigas cruza a su lado…el hombre impactado se percata que el miniatura es él… desesperado se cubre con las manos el rostro, siente un jalón en el hombro, voltea y un ser extraño, ni hombre ni mujer… le dice…soy narrativa, creado de acciones humanas, el absurdo y la razón, lo triste, lo cómico, soy contradicción, verdad y falacia, soy tu propio yo…Narrativa acerca al pequeño hombre y lo envuelve entre hilos hechos de argumentos y relatos…el hombre se vuelve un capullo, en su mente busca una explicación a lo acontecido…el capullo se abre y él, hombre-mariposa… sale y extiende sus alas…vuela por los cielos, busca encontrar las causas de tan grandes mutaciones…el cielo se cubre por un gran manto negro, el hombre-mariposa aterriza en una rosa, pulgarcita lo saluda y le pide que no busque explicaciones razonables…la pequeña se desliza sobre una hoja jalada por los vientos dejando en suspenso la pregunta…¿Qué va primero la razón o la imaginación?...el hombre se vuelve hombre….se tira al vacio…se mueve entre sus sabanas prisioneras…abre los ojos, se incorpora rápidamente de su cama… se sienta en la silla del escritorio y comienza a escribir su primera novela…su primera frase…”solo dos cosas terribles pueden pasarle a un hombre, desear que se cumplan sus deseos y no tener deseos por cumplir”…su última frase…”una realidad imaginada”…
Esta pequeña narrativa fue inspirada por las reflexiones construidas a partir del libro Realidad mental y Mundos posibles de Bruner...en el cual manifiesta su interés por las formas narrativas…considera que el mundo es lenguaje y que la narración es una descripción del sujeto… por tanto la narrativa es imaginación, este punto imaginativo adquiere diversos significados por parte del espectador… Bruner sostiene que la realidad es como lo expone el titulo, mental, yo entiendo esto como un constructo que es modificado, e interpretado de diversas maneras. Bruner cree en el poder creador como una máxima y en las formas subjetivas que el espectador aporta para lograr comprender un relato. Parte del supuesto de la formulación de hipótesis como forma imaginativa, y que se intentaran responder o afirmar a lo largo del discurso…porque afín de cuentas ¿Qué es la realidad?...sino una telaraña de construcciones verbales, de acciones e intenciones…de imágenes…